Titular: "Acuerdo de los veintisiete para ampliar la semana laboral por encima de las 48 horas"
(ya sólo faltan trece para los cuarenta de Ali-babá)
Pregunta de la encuesta referida a esa noticia: ¿Le parece bien que se amplíe la semana laboral por encima de las 48 horas?
(ya se nos advierte que la encuesta no es científica, ¡para chasco!, ¿y la pregunta, es científica?)
Otras posibles preguntas de otras posibles encuestas:
¿A usted le importaría trabajar más por el mismo dinero? ¿y por menos dinero?
¿Tiene mucho, poco o ningún interés por mantener los derechos sociales arrancados con sangre de las garras del capital?
(esta pregunta no sé si es científica o no, pero me ha quedado de cine)
Otra pregunta: ¿es deontológico, aunque se advierta, hacer una sociología barriobajera y antipedagógica desde los medios de comunicación?
Otra pregunta: ¿por qué no se nos ha anticipado, desde los medios de comunicación, el peligro de ese acuerdo de la UE y en cambio sí se nos está anticipando y amplificando los graves perjuicios que nos traerá la huelga de transportistas?
Otra pregunta (ésta es para mí): ¿tú crees, pedazo de animal, que alguien va a publicarte esta carta?
Ya lo veremos……
martes, 25 de noviembre de 2008
LUCHEMOS CONTRA LA RIQUEZA
Si preguntáramos en una encuesta (absurda): ¿está usted en contra de la pobreza? Un alto porcentaje, cercano al 100%, nos respondería que sí.
Pero si cambiamos el enunciado y preguntamos: ¿está usted en contra de la riqueza? Nos encontraríamos, probablemente, con un reparto de porcentajes. Y todo estaría relacionado con el famoso argumento que dice que hay que estar en contra de la pobreza, no de la riqueza.
Ahora hagamos una cosa, cambiemos pobreza por enfermedad y riqueza por salud, y sustituyamos esos términos en las preguntas y en el argumento. De la primera cuestión nos saldría un rotundo sí y de la segunda un rotundo no (sin ambigüedades). Y esto pasaría porque no encontramos un argumento sostenible, a nadie escuchamos decir que hay que estar en contra de la enfermedad, no de la salud. Todos entendemos que son la cara y cruz del mismo problema.
Pues bien, pobreza y riqueza también son cara y cruz de una misma moneda (nunca mejor dicho).
Nuevo lema: ¡ Luchemos contra la riqueza!
Pero si cambiamos el enunciado y preguntamos: ¿está usted en contra de la riqueza? Nos encontraríamos, probablemente, con un reparto de porcentajes. Y todo estaría relacionado con el famoso argumento que dice que hay que estar en contra de la pobreza, no de la riqueza.
Ahora hagamos una cosa, cambiemos pobreza por enfermedad y riqueza por salud, y sustituyamos esos términos en las preguntas y en el argumento. De la primera cuestión nos saldría un rotundo sí y de la segunda un rotundo no (sin ambigüedades). Y esto pasaría porque no encontramos un argumento sostenible, a nadie escuchamos decir que hay que estar en contra de la enfermedad, no de la salud. Todos entendemos que son la cara y cruz del mismo problema.
Pues bien, pobreza y riqueza también son cara y cruz de una misma moneda (nunca mejor dicho).
Nuevo lema: ¡ Luchemos contra la riqueza!
SORDOS, CIEGOS Y MUDOS
Ayer estuve trabajando, he ido a ver si ponía algo relacionado con eso en el periódico y no hay nada.
Ayer fui a coger el coche y no tenía batería, he ido a ver si daban la noticia en el periódico y tampoco.
Ayer asistí, junto con otros cientos, a la Jornada Mundial por el Trabajo Decente, he buscado en todas las secciones del periódico (incluidos los anuncios por palabras) y no hay ni una sola línea que comente el acontecimiento.
En la portada aparece la fotografía de una preciosa niña paquistaní en un campo de refugiados de Peshawar. Uno de los refugiados comenta: "la guerra nos ha vuelto nómadas".
En efecto, a ellos, a nosotros, a todos, la guerra (la nuestra, la de ellos, la de todos los días) nos ha vuelto nómadas, y sordos, y ciegos, y mudos. Invisibles.
Ayer fui a coger el coche y no tenía batería, he ido a ver si daban la noticia en el periódico y tampoco.
Ayer asistí, junto con otros cientos, a la Jornada Mundial por el Trabajo Decente, he buscado en todas las secciones del periódico (incluidos los anuncios por palabras) y no hay ni una sola línea que comente el acontecimiento.
En la portada aparece la fotografía de una preciosa niña paquistaní en un campo de refugiados de Peshawar. Uno de los refugiados comenta: "la guerra nos ha vuelto nómadas".
En efecto, a ellos, a nosotros, a todos, la guerra (la nuestra, la de ellos, la de todos los días) nos ha vuelto nómadas, y sordos, y ciegos, y mudos. Invisibles.
NOS ESTAFAN
Cuando privatizaron las pensiones para aumentar la tarta y nos obligaron a enterrar nuestros ahorros en fondos opacos a largo plazo, nos estafaron.
Cuando dejaron que los precios de la vivienda, como si fueran artículos de lujo y no estuviera reconocido su derecho en las constituciones, aumentaran hasta conseguir hipotecarnos hasta la jubilación, nos estafaron.
Cuando inflaron el valor de las acciones de las empresas, jugando con los intereses y el futuro de sus plantillas, nos estafaron.
Cuando dejaron que los bancos hicieran ingeniería y sacaran de sus cuentas de resultados los créditos concedidos, y convirtieran en activos financieros sus hipotecas, y las cambiaran de nombre, y las pasearan por paraísos fiscales, nos estafaron.
Cuando pagaron a los directivos de las multinacionales sueldos millonarios que estaban en función del valor de las acciones, primando los movimientos especulativos a corto plazo frente a las decisiones estructurales, nos estafaron.
Cuando recortaron las inversiones públicas y redujeron los impuestos, porque el Estado cuanto más pequeño y distraído mejor, nos estafaron.
Cuando privatizaron la sanidad, la educación, la luz, el agua, la sal y la madre que lo parió, porque había que seguir aumentando la tarta, nos estafaron.
Cuando, a través del miedo y su incalculable rentabilidad, nos obligaron a temer a los terroristas, a los inmigrantes, a los parados, a la enfermedad, a la soledad y a la miseria, nos estafaron.
Cuando dejaron caer las bolsas para recoger las ganancias, desestabilizar las economías emergentes (que bonito término) y justificar las inversiones públicas, nos estafaron.
Cuando nos dijeron: "si yo gano tú ganas", nos estafaron. Porque la verdad era otra: "si yo gano tú pierdes, y si yo pierdo tú más".
Cuando los llamados "socialdemócratas" se pelearon por asistir a las reuniones del G-20, y perdieron la oportunidad de refundar la Internacional Socialista, y perdieron la oportunidad histórica de hacer pedagogía política y enseñar a la ciudadanía las perversiones del sistema capitalista, nos estafaron.
Cuando, a pesar del exceso de espacio y para simular que hay libertad de expresión y una puñetera y remota posibilidad de cambiar el mundo, consienten en publicar esta carta en El País, nos están estafando.
Cuando dejaron que los precios de la vivienda, como si fueran artículos de lujo y no estuviera reconocido su derecho en las constituciones, aumentaran hasta conseguir hipotecarnos hasta la jubilación, nos estafaron.
Cuando inflaron el valor de las acciones de las empresas, jugando con los intereses y el futuro de sus plantillas, nos estafaron.
Cuando dejaron que los bancos hicieran ingeniería y sacaran de sus cuentas de resultados los créditos concedidos, y convirtieran en activos financieros sus hipotecas, y las cambiaran de nombre, y las pasearan por paraísos fiscales, nos estafaron.
Cuando pagaron a los directivos de las multinacionales sueldos millonarios que estaban en función del valor de las acciones, primando los movimientos especulativos a corto plazo frente a las decisiones estructurales, nos estafaron.
Cuando recortaron las inversiones públicas y redujeron los impuestos, porque el Estado cuanto más pequeño y distraído mejor, nos estafaron.
Cuando privatizaron la sanidad, la educación, la luz, el agua, la sal y la madre que lo parió, porque había que seguir aumentando la tarta, nos estafaron.
Cuando, a través del miedo y su incalculable rentabilidad, nos obligaron a temer a los terroristas, a los inmigrantes, a los parados, a la enfermedad, a la soledad y a la miseria, nos estafaron.
Cuando dejaron caer las bolsas para recoger las ganancias, desestabilizar las economías emergentes (que bonito término) y justificar las inversiones públicas, nos estafaron.
Cuando nos dijeron: "si yo gano tú ganas", nos estafaron. Porque la verdad era otra: "si yo gano tú pierdes, y si yo pierdo tú más".
Cuando los llamados "socialdemócratas" se pelearon por asistir a las reuniones del G-20, y perdieron la oportunidad de refundar la Internacional Socialista, y perdieron la oportunidad histórica de hacer pedagogía política y enseñar a la ciudadanía las perversiones del sistema capitalista, nos estafaron.
Cuando, a pesar del exceso de espacio y para simular que hay libertad de expresión y una puñetera y remota posibilidad de cambiar el mundo, consienten en publicar esta carta en El País, nos están estafando.
miércoles, 25 de junio de 2008
VIDA PERRA
sobre el asiento sucio de un coche que va a gran velocidad
un perro negro se desangra
perseguido por la muerte
la sangre de los perros y de los hombres
se mezcla sobre el asfalto de las calles
desde el infierno de las cloacas de lujo
las ratas escuchan nuestras conversaciones
y acechan nuestros sueños
la felicidad existe
doy fe
la he visto parpadear en las pantallas de los televisores
la selva avanza por las grandes avenidas
lenguas de plomo y miseria manchan las moquetas de los despachos
si no fuera por la vida
y sus inútiles interrupciones
no sería mal negocio el de la muerte
un perro negro se desangra
perseguido por la muerte
la sangre de los perros y de los hombres
se mezcla sobre el asfalto de las calles
desde el infierno de las cloacas de lujo
las ratas escuchan nuestras conversaciones
y acechan nuestros sueños
la felicidad existe
doy fe
la he visto parpadear en las pantallas de los televisores
la selva avanza por las grandes avenidas
lenguas de plomo y miseria manchan las moquetas de los despachos
si no fuera por la vida
y sus inútiles interrupciones
no sería mal negocio el de la muerte
DIEZ PREGUNTAS
¿Y si progresar no fuera llegar el primero sino conseguir que lleguemos todos?
¿Y si el desarrollo y la civilización no fueran una carrera en la que perder es el premio?
¿Y si competir no fuera el verbo para ocultar la explotación?
¿Y si compartir no fuera exclusivo de la pobreza?
¿Y si educar en valores no fuera ponerle precio a la educación?
¿Y si la tecnología no fuera quien nos quita el trabajo, y quien nos quita el trabajo quisiera que eso creyéramos?
¿Y si La Internacional no fuese una terminal de aeropuerto sino un himno, una bandera, una nación y una lengua?
¿Y si Alejandro Sanz tuviese razón, y dar lo que a uno le sobra nunca fue compartir sino dar limosna?
¿Y si Dios viviera entre nosotros, escondido en un campo de refugiados?
¿Y si UTOPÍA fuese la próxima estación de metro?
¿Y si el desarrollo y la civilización no fueran una carrera en la que perder es el premio?
¿Y si competir no fuera el verbo para ocultar la explotación?
¿Y si compartir no fuera exclusivo de la pobreza?
¿Y si educar en valores no fuera ponerle precio a la educación?
¿Y si la tecnología no fuera quien nos quita el trabajo, y quien nos quita el trabajo quisiera que eso creyéramos?
¿Y si La Internacional no fuese una terminal de aeropuerto sino un himno, una bandera, una nación y una lengua?
¿Y si Alejandro Sanz tuviese razón, y dar lo que a uno le sobra nunca fue compartir sino dar limosna?
¿Y si Dios viviera entre nosotros, escondido en un campo de refugiados?
¿Y si UTOPÍA fuese la próxima estación de metro?
jueves, 5 de junio de 2008
Somos nuestros muertos
estamos hechos de lo que perdemos, de aquellos que ya no están aunque permanezcan en nosotros, un deseo que se prolonga en el tiempo más allá de nuestros sentidos, somos testigos involuntarios del rastro eterno de la muerte, arqueólogos domésticos, coleccionistas de pecios con los que reconstruir una leve señal de que aún estamos siendo
Somos nuestros muertos
somos lo que no vemos, lo que no podemos tocar, ni oler
estamos constituidos por la muerte, la llevamos dentro, y no como una meta ineludible, sino como el origen trascendental del ser
somos una triste paradoja, en nosotros vive aquello/aquellos que están muertos
Somos nuestros muertos
lo llamamos recuerdo, y si lo perdemos, junto a él, perdemos la cordura, una extensa red tejida con frágiles hilos
somos nuestra memoria, pero necesitamos olvidar para poder vivir
Somos nuestros muertos
como esas muñecas rusas, cobijamos dentro de nosotros otras vidas, otras muertes, y hacia fuera, formamos parte de otras vidas, de otras muertes
¿qué es fuera y qué es dentro?
¿qué está dentro y qué está fuera?
¿quiénes somos?
¿soy el que creen ver aquellos que a mí me miran?
Somos nuestros muertos
si estamos construidos por el lenguaje, si conforma nuestras relaciones a través de un cruce infinito de relatos, si nos es dado, incluso genéticamente (1), con una carga histórica de cosmovisiones, es porque estamos hechos de pasado
¿qué es el pasado?
¿qué es el presente?
no existe exilio lingüístico (2), como no existe exilio cósmico, como tampoco existe exilio temporal
estamos presos entre conceptos sagrados de aparente piedra
nombrar es discriminar, poner fronteras
no podemos observar el mundo como un explorador intacto (3) que mira por su microscopio/telescopio porque nosotros formamos parte de ese mundo, no podemos objetivar nuestra mirada
lo otro/los otros están dentro de mí
Somos nuestros muertos
las células madre necesitan otras células, necesitan un paisaje de macromoléculas, los tejidos se influyen entre si (4)
la epigenética trata del ambiente que rodea a los genes, eso explica porqué la clonación no da seres idénticos
menos las neuronas, todas las células se van renovando, de forma que el cuerpo humano tiene una antigüedad de diez años
¿desde qué púlpito de ignorancia y soberbia podemos hablar sobre lo permanente?
nada hay más permanente que la muerte
la vida es una agotadora excedencia
Somos nuestros muertos
y los que vendrán
y los que están siendo muertos
ahora
a nuestro lado
_______________________
(1) Chomsky
(2) W. van Orman Quine
(3) Célestin
(4) Günter Fuhr (bioingeniero)
estamos hechos de lo que perdemos, de aquellos que ya no están aunque permanezcan en nosotros, un deseo que se prolonga en el tiempo más allá de nuestros sentidos, somos testigos involuntarios del rastro eterno de la muerte, arqueólogos domésticos, coleccionistas de pecios con los que reconstruir una leve señal de que aún estamos siendo
Somos nuestros muertos
somos lo que no vemos, lo que no podemos tocar, ni oler
estamos constituidos por la muerte, la llevamos dentro, y no como una meta ineludible, sino como el origen trascendental del ser
somos una triste paradoja, en nosotros vive aquello/aquellos que están muertos
Somos nuestros muertos
lo llamamos recuerdo, y si lo perdemos, junto a él, perdemos la cordura, una extensa red tejida con frágiles hilos
somos nuestra memoria, pero necesitamos olvidar para poder vivir
Somos nuestros muertos
como esas muñecas rusas, cobijamos dentro de nosotros otras vidas, otras muertes, y hacia fuera, formamos parte de otras vidas, de otras muertes
¿qué es fuera y qué es dentro?
¿qué está dentro y qué está fuera?
¿quiénes somos?
¿soy el que creen ver aquellos que a mí me miran?
Somos nuestros muertos
si estamos construidos por el lenguaje, si conforma nuestras relaciones a través de un cruce infinito de relatos, si nos es dado, incluso genéticamente (1), con una carga histórica de cosmovisiones, es porque estamos hechos de pasado
¿qué es el pasado?
¿qué es el presente?
no existe exilio lingüístico (2), como no existe exilio cósmico, como tampoco existe exilio temporal
estamos presos entre conceptos sagrados de aparente piedra
nombrar es discriminar, poner fronteras
no podemos observar el mundo como un explorador intacto (3) que mira por su microscopio/telescopio porque nosotros formamos parte de ese mundo, no podemos objetivar nuestra mirada
lo otro/los otros están dentro de mí
Somos nuestros muertos
las células madre necesitan otras células, necesitan un paisaje de macromoléculas, los tejidos se influyen entre si (4)
la epigenética trata del ambiente que rodea a los genes, eso explica porqué la clonación no da seres idénticos
menos las neuronas, todas las células se van renovando, de forma que el cuerpo humano tiene una antigüedad de diez años
¿desde qué púlpito de ignorancia y soberbia podemos hablar sobre lo permanente?
nada hay más permanente que la muerte
la vida es una agotadora excedencia
Somos nuestros muertos
y los que vendrán
y los que están siendo muertos
ahora
a nuestro lado
_______________________
(1) Chomsky
(2) W. van Orman Quine
(3) Célestin
(4) Günter Fuhr (bioingeniero)
Primero dejé de ver. Pasados unos minutos o quizás años (cómo saberlo), un silencio de caracola desenterrada inundó mis oídos. Un hueco irreconocible habitaba ahora donde antes sonaba la vida.
Quise gritar, llamar la atención de los otros. Puse una de mis manos sobre los labios y comprobé, también, la ausencia de aliento.
No podía verles, oírles, hablarles, pero dónde estaban, por qué ni siquiera me tocaban. ¿O es que acaso tampoco podía sentir el roce de sus cuerpos? ¿O más aún, seguía yo teniendo un cuerpo?
¿Quién soy, quién estoy siendo en este momento mientras el lenguaje de la noche cae sobre el último de mis recuerdos y borra minuciosamente el débil rastro de las palabras?
…………
Quise gritar, llamar la atención de los otros. Puse una de mis manos sobre los labios y comprobé, también, la ausencia de aliento.
No podía verles, oírles, hablarles, pero dónde estaban, por qué ni siquiera me tocaban. ¿O es que acaso tampoco podía sentir el roce de sus cuerpos? ¿O más aún, seguía yo teniendo un cuerpo?
¿Quién soy, quién estoy siendo en este momento mientras el lenguaje de la noche cae sobre el último de mis recuerdos y borra minuciosamente el débil rastro de las palabras?
…………
En la infancia del tiempo,
antes del diluvio y sus estrategias,
cuando la alegría se unía a la navidad como una piel inseparable y eterna,
vino a visitarnos mi abuela.
Nos traía siempre, a mi hermano y a mí, dos bambas de nata.
¡Qué ricas estaban!
Seguramente, mi afición por encontrar nuevos dulces y pastelerías me viene del imposible deseo por recuperar aquellas tardes de azúcar y besos.
Esa vez, además de las bambas de nata y algún aguinaldo,
me regaló (por ser el mayor, supongo) una pequeña cajita de madera.
La abrí.
Estaba vacía.
Antes de que dijera nada, me miró y me dijo:
“guarda aquí todo aquello que quieras recordar,
siempre encontrarás un hueco,
nunca se llenará”
Aún la conservo,
y aunque en apariencia no tiene nada dentro,
un ligero aroma a lavanda y café sigue hablándome de mi abuela (sentada en una banqueta de la cocina, desayunando)
Al final, o más bien,
en el mientras tanto,
la vida es un recuento de las pérdidas.
antes del diluvio y sus estrategias,
cuando la alegría se unía a la navidad como una piel inseparable y eterna,
vino a visitarnos mi abuela.
Nos traía siempre, a mi hermano y a mí, dos bambas de nata.
¡Qué ricas estaban!
Seguramente, mi afición por encontrar nuevos dulces y pastelerías me viene del imposible deseo por recuperar aquellas tardes de azúcar y besos.
Esa vez, además de las bambas de nata y algún aguinaldo,
me regaló (por ser el mayor, supongo) una pequeña cajita de madera.
La abrí.
Estaba vacía.
Antes de que dijera nada, me miró y me dijo:
“guarda aquí todo aquello que quieras recordar,
siempre encontrarás un hueco,
nunca se llenará”
Aún la conservo,
y aunque en apariencia no tiene nada dentro,
un ligero aroma a lavanda y café sigue hablándome de mi abuela (sentada en una banqueta de la cocina, desayunando)
Al final, o más bien,
en el mientras tanto,
la vida es un recuento de las pérdidas.
en este mismo instante
mientras escribo este poema que ayer te prometí
pienso en agujas traspasando venas inflamadas en descampados de hielo
en los asépticos vómitos de las pantallas de televisión
en la radiografía del dolor desbordándose por el cauce urgente de los hospitales
en el hambre de los desposeídos de los marginados de los inocentes
en tu boca muda llena de miles de besos
en las miserables vidas de este miserable mundo y su miserable dios con su miserable bondad infinita
en el cobre dulce de tu sexo
en su rumor de caracola antigua que me emborracha los sentidos
en la sangre abonando la tierra para que crezcan radiantes otras nuevas guerras
en los cuerpos mutilados
en las heridas resecas
en tu vientre de luz y esperanza
en los discursos de los imbéciles y su aprovechada media idea
en la oscuridad en las sombras
en el abandono en la soledad en el miedo
en un andén vacío en una tarde de invierno
en la mirada triste de los ancianos
en la derrota
en los escaparates del deseo y su ineludible venganza
en los cementerios que no visito en los cementerios que me esperan
en lo difícil que me resulta hablar del amor y olvidar todo lo que le rodea
en que estarás pensando que así no….. que este no es el poema….
y quizás tengas razón
este no es el poema que ayer te prometí.
mientras escribo este poema que ayer te prometí
pienso en agujas traspasando venas inflamadas en descampados de hielo
en los asépticos vómitos de las pantallas de televisión
en la radiografía del dolor desbordándose por el cauce urgente de los hospitales
en el hambre de los desposeídos de los marginados de los inocentes
en tu boca muda llena de miles de besos
en las miserables vidas de este miserable mundo y su miserable dios con su miserable bondad infinita
en el cobre dulce de tu sexo
en su rumor de caracola antigua que me emborracha los sentidos
en la sangre abonando la tierra para que crezcan radiantes otras nuevas guerras
en los cuerpos mutilados
en las heridas resecas
en tu vientre de luz y esperanza
en los discursos de los imbéciles y su aprovechada media idea
en la oscuridad en las sombras
en el abandono en la soledad en el miedo
en un andén vacío en una tarde de invierno
en la mirada triste de los ancianos
en la derrota
en los escaparates del deseo y su ineludible venganza
en los cementerios que no visito en los cementerios que me esperan
en lo difícil que me resulta hablar del amor y olvidar todo lo que le rodea
en que estarás pensando que así no….. que este no es el poema….
y quizás tengas razón
este no es el poema que ayer te prometí.
de los abismos profundos de la tierra
una voz de siglos enterrados
se abre paso entre el compacto silencio de los cadáveres
de nuevo un nuevo día
desaparecerá ante vuestros ojos ciegos de esperanza
y se tornará en sombra o cifra u olvido
en el registro empedrado de los cementerios
de nuevo un nuevo día
morirá con vosotros como el sueño de un ángel
y se borrará el recuerdo
como si fuera la manzana podrida de aquel paraíso jamás encontrado
de nuevo un nuevo día
poned vuestras cabezas sobre el suelo
y oiréis como brota a cada instante
la palabra incendiada y la noche
una voz de siglos enterrados
se abre paso entre el compacto silencio de los cadáveres
de nuevo un nuevo día
desaparecerá ante vuestros ojos ciegos de esperanza
y se tornará en sombra o cifra u olvido
en el registro empedrado de los cementerios
de nuevo un nuevo día
morirá con vosotros como el sueño de un ángel
y se borrará el recuerdo
como si fuera la manzana podrida de aquel paraíso jamás encontrado
de nuevo un nuevo día
poned vuestras cabezas sobre el suelo
y oiréis como brota a cada instante
la palabra incendiada y la noche
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